O que são todos os projetos do homem, miserável criatura, de quem zomba o tempo e a fortuna?

Quem se importa com o sobejo dos vermes? É um pouco de cal e nada mais.

Quanta ralé, feita para patinhar no pó, que se ala às eminências, insuflada pelos parvos, e se apavona com as galas da celebridade?

Quantos engenhos sublimes, criados para as arrojadas concepções, que ficam aí tolhidos pelo estalão do viver banal, senão sepultos em vida na indiferença, quando não é do desprezo das turbas?